É da fome- e noites em claro. Consome-me esta melancolia na angústia de velcro que do resto jaz acolhida no berço dos ossos. Sinto-me enlouquecer e na pouca cor que me tenho sã não estou a salvo e oh, só na que jaz o que mais não traz. Os pássaros cantam sem sobressalto e de tão polida esta dor chilreiam e aninham-se na sua falha. Como e sorrio e estou enjoada.