Deitar-me-ia em coma na palma da tua mão, com a outra pousada em tecto a abrigar-me em concha. Seriamos nós contra o mundo sem o magoar. Fala-me de como as sombras dos cantos são os sítios dos lugares e fazem casulo em mim, enquanto desfaleço em castigo sem o tacto da tua vida.