Estou tão farta dos meus pais. Farta da toca que lhes confunde a cabeça. Farta de bolas desenhadas no lugar dos olhos. Farta de tudo o que é pequenino neles, que é tudo. Fodam-se. Estou farta e cansei-me de me amarrar à vossa vontade. Eu hei-de tão arrepender-vos disto tudo. Pensem, merda. Que idade é que vocês têm? Eu tento cuidar de vocês ao mesmo tempo que cuido de mim e suporto olhares de insinuações manipuladoras. Complicam. Discutem. Em casa é o último sítio onde eu quero estar e não tenham o desplante de perguntar novamente porquê. Porra, porque será?